J. H. Obereits Besuch bei den Zeitegeln
Gustav Meyrink

Mein Großvater liegt auf dem Friedhof des weltvergessenen
Städtchens Runkel zur ewigen Ruhe bestattet. Auf einem
dicht mit grünem Moos bewachsenen Grabstein stehen unter
der verwitterten Jahreszahl, in ein Kreuz gefaßt und so frisch
im Golde glänzend, als seien sie erst gestern gemeißelt wor-
den, die Buchstaben:

»Vivo« das heißt: »ich lebe«, bedeute das Wort, sagte man
mir, als ich noch ein Knabe war und das erstemal die Inschrift
las, und es hat sich mir so tief in die Seele geprägt, als hätte es
der Tote selbst aus der Erde zu mir empor gerufen.
Vivo — ich lebe — ein seltsamer Wahlspruch für ein Grab-
mal!
Er klingt heute noch in mir wider, und wenn ich daran denke,
wird mir wie ernst, als ich davor stand: ich sehe im Geist mei-
nen Großvater, den ich doch niemals im Leben gekannt, da
unten liegen, unversehrt, die Hände gefaltet und die Augen,
klar und durchsichtig wie Glas, weit offen und unbeweglich.
Wie einer, der mitten im Reiche des Moders unverweslich zu-
rückgeblieben ist und still und geduldig wartet auf die Aufer-
stehung.
Ich habe die Friedhöfe so mancher Stadt besucht: immer war
es ein leiser, mir unerklärlicher Wunsch, auf einem Grabstein
wieder dasselbe Wort zu lesen, der meine Schritte lenkte, aber
nur zweimal fand ich dieses »vivo« wieder — einmal in Dan-
zig, und einmal in Nürnberg. In beiden Fällen waren die Na-
men ausgetilgt vom Finger der Zeit; in beiden Fällen leuchtete
»vivo« hell und frisch, als sei es selber voll des Lebens.
Von jeher nahm ich als erwiesen hin, daß, wie man mir schon
als Kind gesagt, mein Großvater keine Zeile von seiner Hand
hinterlassen habe; um so mehr erregte es mich, als ich vor nicht
er Zeit In einem versteckten Fache meines Schreibtisches,
unseres alten Erbstückes, auf ein ganzes Bündel Aufzeichnun-
gen stieß, die offenkundig von ihm geschrieben waren.
Sie lagen in einer Mappe, auf der der sonderbare Satz zu lesen
stand: »Wie will der Mensch dem Tod entrinnen, es sei denn,
daß er nicht warte noch hoffe.« Sofort flammte das Wort
»Vivo« in mir auf, das mich mein ganzes Leben hindurch wie
ein lichter Schein begleitet hatte und nur weilenweis schlafen
gegangen war, um, bald in Träumen, bald in Wachen, ohne
außeren Anlaß, wieder und wieder neu in nur zu werden.
Wenn ich zuzeiten geglaubt, es könne Zufall gewesen sein,
daß jenes vivo auf den Grabstein kam — eine Inschrift, der
Wahl des Pfarrers überlassen — so wurde mir, als ich den Sinn-
spruch auf dem Buchdeckel gelesen, zu voller Gewißheit, es
musse sich dabei um eine tiefere Bedeutung handeln, um et-
was vielleicht das ganze Dasein meines Großvaters erfüllt hatte.
Und was ich weiter las — in seinem Nachlaß — bestärkte mich
in meiner Ansicht von Seite zu Seite.
Es stand zu viel von privaten Beziehungen darin, als daß ich es
fremden Ohren enthüllen dürfte, und so mag es genügen, daß
ich flüchtig nur das berühre, was zu meiner Bekanntschaft
mit Johann Hermann Obereit führte und mit dessen Besuch
bei den Zeit-egeln im Zusammenhang steht.
Wie aus den Aufzeichnungen hervorging, gehörte mein
Großvater der Gesellschaft der »Philadelphischen Brüder«
***

an, einem Orden, der mit seinen Wurzeln zurückreicht bis ins
alte Ägypten und den sagenhaften Hermes Trismegistos sei-
nen Begründer nennt. Auch die »Griffe« und Gesten, an de-
nen die Mitglieder einander erkannten, waren ausführlich er-
klärt. — Sehr oft kam der Name Johann Hermann Obereit, ei-
nes Chemikers, der mit meinem Großvater eng befreundet
gewesen schien und in Runkel gelebt haben mußte, vor, und
da es mich interessierte, Näheres über das Leben meines Vor-
fahren und die dunkle weltabgewandte Philosophie, die aus
jeder Zeile seiner Briefe sprach, zu erfahren, beschloß ich
nach Runkel zu reisen, um dort zu erkunden, ob nicht viel-
leicht Nachkommen des erwähnten Obereit existierten und
eine Familienchronik vorhanden sei.
Man kann sich nichts Traumhafteres denken als jenes win-
zige Städtchen, das wie ein vergessenes Stück Mittelalter mit
seinen krummen, totenstillen Gassen und dem grasdurch-
wachsenen buckligen Pflaster zu Füßen des Bergschlosses
Runkelstein, dem Stammsitz der Fürsten von Wied, unbe-
kümmert den gellenden Schrei der Zeit verschläft.
Schon am frühen Morgen zog es mich hinaus zu dem kleinen
Friedhof, und meine ganze Jugend wachte wieder auf, wie ich
in dem strahlenden Sonnenschein von einem Blumenhügel
zum andern schritt und mechanisch die Namen derer von den
Kreuzen ablas, die dort unten schlummerten in ihren Särgen.
Von weitem erkannte ich an der funkelnden Inschrift den
Grabstein meines Großvaters.
Ein alter Mann mit weißem Haar, bartlos, die Züge scharf ge-
schnitten, saß davor, den Elfenbeingriff seines Spazierstocks
ans Kinn gedrückt, und blickte mich mit merkwürdig lebhaf-
ten Augen an, wie jemand, bei dem die Ähnlichkeit eines Ge-
sichtes allerlei Erinnerungen weckt.
Altmodisch gekleidet, fast in Biedermeiertracht, mit Vater-
mördern und schwarzseidner breiter Halsbinde, sah er aus
Wie ein Ahnenbild aus längst vergangener Zeit. Ich war über
seinen Anblick, der ganz und gar nicht in die Gegenwart paß-
te, dermaßen erstaunt und hatte mich überdies so vergrübelt
in all das, was ich dem Nachlaß meines Großvaters entnom-
men, daß ich, mir kaum bewußt, was ich tat, halblaut den
Namen »Obereit« aussprach.
»Ja, mein Name ist Johann Hermann Obereit«, sagte der alte
Herr, ohne sich im geringsten zu wundern.
Mir verschlug es fast den Atem, und was ich im Verlauf des
sich entwickelnden Gespräches noch weiter erfuhr, war
ebenfalls nicht danach angetan, meine Überraschung zu ver-
mindern.
Es ist an sich kein alltäglicher Eindruck, einen Menschen vor
sich zu haben, der nicht viel älter scheint, als man selbst ist,
und doch anderthalb Jahrhunderte gesehen hat: — ich kam
mir vor wie ein Jüngling trotz meiner schon weißen Haare,
als wir nebeneinander hergingen und er mir von Napoleon
und andern geschichtlichen Persönlichkeiten, die er gekannt,
erzählte, wie man von Leuten spricht, die erst vor kurzem ge-
storben sind.
In der Stadt gelte ich als mein eigener Enkel«, sagte er lä-
chelnd und deutete auf einen Grabstein, an dem wir vorüber-
kamen und der die Jahreszahl 1798 trug, »von Rechts wegen
sollte ich hier begraben liegen; ich habe das Todesdatum
draufschreiben lassen, denn ich wünsche nicht, von der
Menge als moderner Methusalem angestaunt zu werden. Das
Wort »Vivo« fügte er bei, als habe er meine Gedanken erraten,
»kommt erst hinzu, wenn ich wirklich tot bin.«
Wir schlossen bald enge Freundschaft, und er bestand darauf,
daß ich bei ihm wohnte.
Wohl ein Monat war verflossen, und oft saßen wir bis tief in
die Nacht in angeregter Unterhaltung beisammen, aber im-
mer lenkte er ab, wenn ich die Frage stellte, was wohl der Satz
***

auf der Mappe meines Großvaters: »Wie will einer dem Tod
entrinnen, es sei denn, daß er nicht warte noch hoffe«, bedeu-
ten möge: eines Abends jedoch der letzte, den wir zusam-
men verbrachten (das Gespräch kam auf die alten Hexenpro-
zesse, und ich vertrat die Ansicht, es müsse sich in solchen
Fällen wohl nur um hysterische Frauenzimmer gehandelt ha-
ben) — unterbrach er mich plötzlich: »Sie glauben also nicht,
daß der Mensch seinen Körper verlassen kann und, sagen Wir
mal, nach dem Blocksberg reisen?«
Ich schüttelte den Kopf.
»Soll ich es Ihnen vormachen?« fragte er kurz und sah mich
scharf an.
»Ich gebe gerne zu«, erklärte ich, »daß die sogenannten He-
xen durch den Gebrauch gewisser narkotischer Mittel in ei-
nen Zustand der Entrückung gerieten und felsenfest glaub-
ten, auf einem Besen durch die Luft zu fliegen.«
Er dachte eine Weile nach. »Freilich, Sie werden immer sa-
gen, auch ich bilde es mir nur ein« erwog er halblaut und
versank wieder in Nachsinnen. Dann stand er auf und holte
vom Bücherbord ein Heft, »Aber vielleicht interessiert es Sie,
was ich hier niedergeschrieben habe, als ich vor Jahren das
Experiment machte? Ich muß vorausschicken, ich war damals
noch jung und voller Hoffnungen« — ich sah an seinem ver-
sinkenden Blick, daß sein Geist zurückwanderte in ferne Zei-
ten — »und glaubte an das, was die Menschen das Leben nen-
nen, bis es dann Schlag auf Schlag kam: ich verlor, was einem
auf Erden lieb sein kann, mein Weib, meine Kinder— alles. Da
führte mich das Schicksal mit Ihrem Großvater zusammen,
und er lehrte mich verstehen, was Wünsche sind, was Warten
ist, was Hoffen ist, wie sie miteinander verflochten sind, und
wre man diesen Gespenstern die Maske vom Gesicht reißt.
Wir haben sie die »Zeit-egel< genannt, weil sie, Wie die Blut-
egel das Blut, uns die Zeit, den wahren Saft des Lebens, aus
dem Herzen saugen. Hier in diesem Zimmer war's, da lehrte
er mich den ersten Schritt auf den Weg tun, auf dem man den
Tod besiegt und die Vipern der Hoffnung zertritt. Und dann«
— er stockte einen Augenblick »ja — und dann bin ich gewor-
den wie Holz, das nicht fühlt, ob man es streichelt oder zer-
sägt ins Feuer oder ins Wasser wirft. Mein Inneres ist leer
seitdem; ich habe keinen Trost mehr gesucht. Habe keinen
mehr gebraucht, Wofür hätte ich ihn suchen sollen? Ich weiß:
ich bin, und jetzt erst lebe ich. Es liegt ein feiner Unterschied
zwischen: »ich lebe« und »ich lebe«.«
»Sie sagen das alles so einfach, und es ist doch furchtbar!« fiel
ich erschüttert ein.
»Es scheint nur so«, beruhigte er mich lächelnd; »es strÖmt
ein Glücksgefühl aus der Unbeweglichkeit des Herzens, das
Sie sich nicht träumen lassen, Es ist wie eine ewige süße Me-
lodie, dieses »ich bin«, die nie mehr erlöschen kann, wenn sie
einmal geboren ist — weder im Schlaf, noch, wenn die Au-
ßenwelt wieder aufwacht in unsern Sinnen, noch auch im
Tod.
Soll ich Ihnen sagen, warum die Menschen so früh sterben
und nicht 1000 Jahre leben, wie's in der Bibel steht über die
Patriarchen? Sie sind gleich den grünen Wassertrieben eines
Baumes — sie haben vergessen, daß sie zum Stamme gehören,
darum verwelken sie im ersten Herbst. Doch ich wollte Ihnen
erzählen, wie ich das erstemal meinen Körper verließ.
Es gibt eine uralte verborgene Lehre, so alt wie das Men-
schengeschlecht; sie hat sich vererbt von Mund zu Ohr bis
heutigentags, aber nur wenige kennen sie. Sie zeigt uns die
Mittel, die Schwelle des Todes zu überschreiten, ohne das
Bewußtsein zu verlieren, und wem es gelingt, der ist von da
an Herr über sich selbst: — er hat ein neues Ich erworben und
vas ihm bis dahin als erschienen, ist nur mehr ein Werk-
zeug, so wie jetzt Hand oder Fuß unsere Werkzeuge sind.
***

Herz und Atem stehen still wie bei einer Leiche, wenn der
neuentdeckte Geist auszieht — wenn wir »wegwandern, wie
die Israeliten von den Fleischtöpfen Ägyptens, und zu beiden
Seiten die Wasser des Roten Meeres stehen wie Mauern«.
Lange und vielemal mußte ich es üben unter namenlosen,
zermürbenden Qualen, bis es mir endlich gelang, mich vom
Leibe loszulösen. Anfangs fühlte ich mich schweben, so wie
wir wohl im Traume zuweilen glauben fliegen zu können
— mit angezogenen Knien und ganz leicht Ä, aber plötzlich
trieb ich in einem schwarzen Strom dahin, der von Süden
nach Norden floß — wir nennen es in unserer Sprache das
Aufwärtsfließen des Jordan —, und sein Brausen klang wie
das Rauschen des Blutes im Ohr. Viele aufgeregte Stimmen,
deren Urheber ich nicht sehen konnte, schrien mich an, ich
solle umkehren, bis mich ein Zittern befiel und ich in dumpfer
Angst einer Klippe zuschwamm, die vor mir auftauchte. Im
Mondlicht sah ich ein Geschöpf dortstehen, so groß wie ein
halbwüchsiges Kind, nackt und ohne die Merkmale männli-
chen oder weiblichen Geschlechtes; es hatte ein drittes Auge
auf der Stirn wie der Poylphem und deutete regungslos in das
Innere des Landes.
Dann schritt ich durch ein Dickicht dahin auf einem glatten,
weißen Wege, doch ich spürte den Boden mit meinen Füßen
nicht, und auch, wenn ich die Bäume und Sträucher ringsum
berühren wollte, konnte ich ihre Oberfläche nicht greifen:
immer lag eine dünne Schicht Luft dazwischen, die sich nicht
durchdringen ließ. Ein fahler Glanz wie von faulem Holz be-
deckte alles und machte das Sehen deutlich. Die Umrisse der
Dinge, die ich wahrnahm, schienen locker, molluskenartig
aufgeweicht und wunderlich vergrößert. Junge federlose Vö-
gel mit runden frechen Augen hockten feist und gedunsen
gleich Mastgänsen in einem riesigen Nest und kreischten auf
mich herab, eine Rehkitze, kaum noch fähig zu laufen und
doch schon so groß wie ein völlig entwickeltes Tier, saß träge
Moos und drehte, fett wie ein Mops, schwerfällig den
Kopf nach mir.
Eine krötenhafte Faulheit in jedem Geschöpf, das mir zu Ge-
sichte kam.
Allmählich ging mir die Erkenntnis auf, wo ich mich befand:
In einem Land, so wirklich und wahrhaftig wie unsere Welt
und dennoch nur ein Widerschein von ihr: in dem Reich der
gespenstischen Doppelgänger, die sich von dem Mark ihrer
irdischen Urformen nähren, Sie ausplündern und selber ins
Ungeheuere wachsen, je mehr sich jene verzehren in vergebli-
chem Hoffen und Harren auf Glück und Freude. Wenn auf
der Erde jungen Tieren die Mutter weggeschossen wird, und
sie voll Vertrauen und Glauben auf Nahrung warten und war-
ten, bis sie in Qualen verschmachten, entsteht ihr gespensti-
sches Ebenbild auf dieser verfluchten Geisterinsel und saugt
wie eine Spinne das versickernde Leben der Geschöpfe unse-
rer Erde in sich: die im Hoffen entschwindenden Kräfte des
Daseins der Wesen werden hier Form und wucherndes Un-
kraut, und der Boden ist geschwängert von dem düngenden
Hauch einer verwarteten Zeit.
Und wie ich weiterwanderte, kam ich in eine Stadt, die voller
Menschen war. Viele von ihnen kannte ich auf Erden, und ich
erinnerte mich ihrer zahllosen fehlgeschlagenen Hoffnungen
und wie sie von Jahr zu Jahr gebeugter gingen und doch die
Vampire — ihre eigenen dämonischen Iche —, die ihnen das
Leben und die Zeit fraßen, sich nicht aus dem Herzen reißen
wollten. Hier sah ich sie zu schwammigen Scheusalen aufge-
bläht, mit dickem Wanst, die Augen stier und gläsern über
den speckverquollenen Wangen, umherschwabbern.
Aus einem Bankladen mit dem Aushängeschild:
***
Wechselstube Fortuna
Jedes Los gewinnt den Haupttreffer

drängte Kopf an Kopf eine grinsende Menge, Säcke von Gold
hinter sich herschleifend, die wulstigen Lippen in sattem
Schmatzen verzogen: die zu Fett und Gallert gewordenen
Phantome aller derer, die auf Erden dahinsiechen in unstillba-
rem Durst nach Spielergewinn.
Ich trat In eine tempelartige Halle, deren Säulen bis zum
Himmel ragten; darin saß auf einem Thron aus geronnenem
Blut ein Ungeheuer mit Menschenleib und vier Armen, die
gräßliche Hyänenschnauze triefend vor Geifer: der Kriegs-
gott wilder afrikanischer Stämme, die in ihrem Aberglauben
Opfer darbringen, um den Sieg über die Feinde zu erfle-
hen.
Voll Entsetzen floh ich aus dem Dunstkreis der Verwesung,
der die Stätte erfüllte, zurück in die Straßen und blieb voll
Staunen vor einem Palast stehen, der an Pracht alles übertraf,
was ich jemals gesehen. Und doch kam mir jeder Stein, jeder
First, jede Treppe so seltsam bekannt vor, als hätte ich in
Phantasien einst selber all das erbaut.
Als sei ich unumschränkter Herr und Besitzer des Hauses,
stieg ich die breiten Marmorstufen empor, da las ich auf ei-
nem Türschild — meinen eigenen Namen:
Johann Hermann Obereit.
Ich trat ein und sah mich selbst im Purpur an einer prunkvol-
len Tafel sitzen, von tausend Sklavinnen bedient, und ich er-
kannte in ihnen alle die Frauen wieder, die im Leben meine
Sinne erfüllt hatten, wenn auch manche nur für einen flüchti-
gen Augenblick.
Ein Gefühl unbeschreiblichen Hasses befiel mich bei dem
Bewußtsein, daß jener — mein eigener Doppelgänger — hier
schwelgte und praßte, seit ich lebte, und daß ich selber es ge-
wesen war, der ihn ins Dasein gerufen und mit Reichtum be-
schenkt hatte, indem ich mir die magische Kraft meines Ichs
in Hoffen, Ersehnen und Warten aus der Seele entströmen
ließ.
Mit Schrecken wurde ich mir klar, daß mein ganzes Leben
nur aus Warten in jeglicher Form bestanden hatte und nur aus
Warten — aus einer Art unaufhörlichen Verblutens —, und daß
die gesamte Zeit, die mir übriggeblieben war zum Empfinden
von Gegenwart, kaum nach Stunden zählte. Wie eine Seifen-
blase zerplatzte vor mir, was ich bis dahin für den Inhalt mei-
nes Lebens gehalten. Ich sage Ihnen, »was wir auch auf Erden
vollbringen, immer gebiert es ern neues Warten und ein neues
Hoffen ; das ganze Weltall ist getränkt von dem Pesthauch des
Absterbens einer kaum geborenen Gegenwart. Wer hätte nie
die entnervende Schwäche gefühlt, die uns befällt, wenn wir
im Wartezimmer eines Arztes, eines Advokaten, einer Amts-
stube sitzen? Was wir Leben nennen: es ist der Wartesaal des
Todes. Plötzlich begriff ich — damals — was die Zeit ist: Wir
selbst sind Gebilde, aus Zeit gemacht, Leiber, die Stoff zu
sein scheinen und nichts anderes sind als geronnene Zeit.
Uind unser tägliches Hinwelken dem Grabe entgegen, was ist
es denn sonst als Wiederum-zu-Zeit-Werden unter der Be-
gleiterscheinung des Wartens und Hoffens — so, wie Eis auf
dem Ofen unter Zischen wiederum zu Wasser wird!
Ich sah, daß ein Beben die Gestalt meines Doppelgängers
durchlief, als diese Erkenntms in nur wach wurde, und daß
Angst sein Gesicht verzerrte. Da wußte ich, was ich zu tun
hatte: kämpfen bis aufs Messer mit jenen Phantomen, die uns
aussaugen wie Vampire.
Oh, sie wissen genau, warum sie den Menschen unsichtbar
bleiben und sich vor ihren Blicken verbergen, diese Schma-
rotzer an unserem Leben; auch des Teufels größte Gemein-
heit ist, daß er so tut, als ob er nicht existiere. Und seitdem
***

habe ich die Begriffe »Warten und Hoffen« für immer ausgerot-
tet aus meinem Dasein « — » Ich glaube, Herr Obereit, ich
würde zusammenbrechen schon beim ersten Schritt, wenn ich
den schrecklichen Weg gehen wollte, den Sie gegangen sind«,
sagte ich, als der Alte schwieg; »ich kann mir wohl denken, daß
man durch unausgesetzte Arbeit das Gefühl des Wartens und
Hoffens in sich betäuben kann; dennoch .. .«
»Ja, aber nur betäuben! Innerlich bleibt das > Warten« leben-
dig. Sie müssen das Beil an die Wurzel legen!« unterbrach
mich Obereit. »Werden Sie wie ein Automat hier auf der
Erde! Wie ein Scheintoter! Greifen Sie nie nach einer Frucht,
die Ihnen winkt, wenn auch nur das geringste Warten damit
verbunden ist, rühren Sie keine Hand, und alles wird Ihnen
reif in den Schöß fallen. Anfangs ist's wohl wie ein Wandern
durch trostlose Wüsten, oft lange Zeit, aber plötzlich wird
rings um Sie her eine Helle sein, und Sie werden alle Dinge,
die schönen und die häßlichen, in einem neuen, ungeahnten
Glanze sehen. Dann gibt's kein > Wichtig« mehr für Sie und
kein «Unwichtig«, jedes Geschehnis wird gleich «wichtig« sein
und gleich und dann werden Sie im Drachenblut
gehörnt sein wie Siegfried und von sich sagen können: ich
fahre hinaus ins uferlose Meer eines ewigen Lebens mit
schneeweißem Segel. «
Es waren die letzten Worte, die Johann Hermann Obereit zu
mir gesprochen; — ich habe ihn nicht mehr wiedergesehen.
Viele Jahre sind inzwischen verflossen, ich habe mich be-
müht, so gut ich konnte, der Lehre zu folgen, aber das War-
ten und Hoffen will nicht aus meinem Herzen weichen.
Ich bin zu schwach, das Unkraut auszureißen, und wundere
mich auch nicht mehr, daß unter den zahllosen Grabsteinen
auf den Friedhöfen so selten einer die Inschrift trägt:

Die Sammlung "Fledermäuse", Kurzgeschichten Gustav Meyrinks und viele weitere Romane und Kurzgeschichten sind vollständig im Gutenberg Projekt digitalisiert worden: Meyrink, Gustav

Meyrink wird heute allenfalls noch unter Liebhabern von Gruselgeschichten gehandelt. Er wird allerdings bei Weitem unterschätzt. Seine Werke geben einen zum Teil bissigen und ironischen Einblick in die Natur der Menschen. Elisabet Haich, Autorin des Romans Einweihung, sagte über Meyrinks Roman "Das grüne Gesicht", er habe darin seine Einweihung beschrieben. Sie hielt ihn für einen Erleuchteten. Was bedeutet das? Meyrinks Romane und manche Kurzgeschichten enden in der Tat oft mit dem Erwachen in ein höheres spirituelles Bewusstsein, das gekennzeichnet ist von einem gesteigerten Wach- und Gegenwartsbewusstsein, gegen dieses die Welt als schattenhaft erlebt wird. Einen tieferen Einblick in die Thematik hier: Meditation nach der Methode von Selvarajan Yesudian und Elisabeth Haich

"es strömt ein Glücksgefühl aus der Unbeweglichkeit des Herzens, das Sie sich nicht träumen lassen. Es ist wie eine ewige süße Melodie, dieses ›ich bin‹, die nie mehr erlöschen kann, wenn sie einmal geboren ist – weder im Schlaf, noch, wenn die Außenwelt wieder aufwacht in unsern Sinnen, noch auch im Tod."
Gustav Meyrink, J. H. Obereits Besuch bei den Zeitegeln aus der Sammlung Fledermäuse.